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Será la rosa?

Bueno, aquí les pongo un poema de una poeta puertorriqueña, Angelamaríá Dávila, de su libro Animal Fiero y Tierno. Tomense el momentito para leerlo, es uno de esos que duelen porque son preciosos...

 

¿será el trámite

de la sombra debajo de los pétalos?

¿o será la rosa

o será la espinísima ferocidad de a diario?

¿será la rosa,

será tal vez el pétalo desnudo y transitorio?

¿será la rosa

con su gota de siempre en la mañana,

o será que una lágrima se encarga

de refrescar las flores ilusorias,

o será que una gota de polvo

descansa en la mañana de un sol desaliñado

sobre una hoja imaginaria, sobre una yerba

imaginariamente reptando por el polvo.

¿será que uno no entiende

que a esos hoyitos cogidos en la calle

de camino a la escuela

podría tal vez darles con ponerse de acuerdo

para inventarse jugar a ser abismos?

será que uno no entiende

que deshojarse a diario

no impide echar raíces,

ni detiene el imperio constante de la tierra,

ni el temblor de ser pájaro

tragando a bocanadas el aire por las alas

será que uno no sabe

o que uno está seguro

de que el agua son flores diluidas;

¿será el tremendo recuerdo de la flor en el aire

como agua detenida?

¿será la rosa

olida y sorprendida por los ojos,

brutalmente fugaz;

tocante tocadora

tocada para siempre su armonía

por el recuerdo musgo de su historia

por el recuerdo feroz y demarcado

de su huella difusa y siempreviva;

por el recuerdo punzante y afilado detrás de cada espina

de cada esquina,

de cada ruina diluida en distancia y asombro?

será la rosa dura en pie de lucha,

será seguir hablando palomas,

diciendo caracoles,

haciendo verbos simples para mover los nombres,

 cómo decir: la luna está en cuarto creciente

 y uno en cuarto menguante;

 y ayer, o en estos días por la calle

 me encontré aquel tornillo viejo y largo

 que parecía un quijote moderno y milenario.

¿será la hospitalaria región desconocida

que nos recibe con sábanas dobladas,

una sonrisa, un fuego elemental

alimentando el agua que alimenta,

que pone alfombras viejas para los pies recientes

de espinas y caminos?

¿será la rosa,

será el concreto armado,

será la tierra oliendo a simple lluvia,

será la garra

o el hueco de la mano,

la sombra devorando la luz que no termina,

el destello total

inaccesiblemente amenazado?

será que hay muchas noches con sus días en orden

recordando eficaces cómo andamos

alternando los pies,

y con las manos

y hasta con la cabeza

si es que nos cerca de lejos al peligro,

si es que nos enamoran la distancia y la sombra,

flores en transiciones y aguas turbias;

si se nos aglomeran las espinas

para formar la lanza inacabable

que violente los pájaros,

que amenace los ojos que se nutren

de los animalitos;

o tropiece con todas las canciones

que tiemblan en el aire,

serán, me digo yo,

que se nos acumulan en uno de esos días,

o en varios de esos días,

o un poquito tal vez todos los días,

el susto y el asombro de encontramos

con tanta cosa junta,

con tantísima cosa

que uno dice en un grito y una lágrima

que habita entre los huesos:

¿será la rosa?

será que uno no entiende,

serán esos hoyitos de que hablábamos,

será la tierra oliendo

la garra, o el meñique, o el hueco de la mano

el destello total, el agua fuego,

este montón de cosas, todo esto.

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